El hombre de todas las cenizas.

Eres simplemente el hombre que queda luego del sueño de una mujer que se hizo real al saltar del espejismo. Los objetos que no alcanzas a pesar de la vehemencia de los brazos en abarcar lo que este más allá del ángulo cerrado entre el pecho y el alma. Puedes ser el hombre de todas las cenizas, el tipo de la corbata anaranjada y la camisa blanca al que espera una mujer con esa falda strapless para decirle te quiero, aquel desgarbado que con humor pagano mira las celebraciones de las vírgenes en diciembre y sabe que la rueda gira y la pasión se te descansa hasta que la voz de esa misma mujer entra a tus oídos porque ha descubierto la forma de hacer que el arrojo que eres como animal amargo entre en acero, como entra la espada en una piel suave. El hombre con las espinas de las breas en el habla, el enemigo de los ensimismados cuerpos en contienda que se parten de caminar en diáspora.

El hombre que queda luego de los días de lluvia que sirven para despedir las noches y tiene la certeza de que el corazón es la única cosa que se escapa tanto, incluso más que la piel o la memoria. El hombre o el sueño al que ni al mundo, ni a la vida, ni las sombras , ni te pide nada. El tipo que no sabe decir más que las iniciales de tu vida con las cual te llama desde las entrañas de su traquea, que no sabe decir que le duermas dulce, que le escribas las estrellas de ese cielo, que te extingas con él como los peces en las aguas rojas.